D'après les résultats de pas moins de quatre études compilées par l'institut de sondage Ifop, le nationalisme corse, en ce début de XXIe siècle, serait en pleine mutation idéologique.

Quelques résultats en vrac :

- plus d’un corse sur dix se dit proche d’un parti

U sughjettu mi paria puri di prima trinca : l’identità di i Corsi oghji o comu si pudarà fà ad essa Corsu ? Da participà à u cuntrastu t’aviu un publicu : uni pochi d’allevi di liceu, Corsi, Arabi, Purtughesi… Cuntrastu ùn ci ni fù. Inveci manconi d’intazzassi i puddastroni ch’aviu

Briona

Cundanni

Ghjastemi

Bacii

Tradimenti

Fùlmini di paroli

Nàscini dighjà è intàrrani u soli

U lumu appena natu…

A cuscenza nè si compra nè si vendi

A bacia a vedi u cecu

A senti u cioncu

È u celi dinò

U celi da sopra à no

Eddu chì vedi à tutti

Torra Natali. A sopracena. A festa di i techji. A festa di u vastu. Un tempu crudu pà quiddi chì n’ani pocu è micca. Natali. Mi faci pinsà ch’edd’hè forsa Natali l’ultimu rituali ch’e no accunsintimu à fà, ch’è no fussimi cristiani, di quali voglia fussi a fedi o puri atei.

Unu

En 2009, la Corse comptait 395 redevables à l’ISF (Impôt Sur la Fortune). Ces « fortunés » disposaient, en moyenne, d’un patrimoine d’environ 1,9 million d’euros.

Vous êtes concerné par l'ISF si votre patrimoine taxable est supérieur à 790 000 euros au 1er janvier 2009.

Source

In mediterraniu quant'ella era sola

Strada ùn ne sapia chè una

Si cuntava sempre a listessa fola

Era à pienghje sempre sfurtuna



U s'avvene quì era cum'è chjosu

Avvene per elle ùn ci n'era

Locu di silenziu locu di riposu

Messa detta è fatta prighera

E poi una mane addiu galera

S'hè vulsuta arritta in stu mare

Quantu l'hè custata a so discitera

Lacrime di sangue è di sale



Si di a so memoria alza le bandere

Fida à a so storia passata

A dice dinù in ciò ch'ella crede

Più fraterna l'avvicinata



In mediterraniu oghje ùn hè più sola

S'aprenu e strade più belle

Cresce a speranza d'una vita nova

D'isule in cullana è surelle

Dicenu sempre l’anziani

Chì tuttu era megliu eri

Tuttu era fattu cù mani

E l’omi erani fieri

A tutti i fatti altieri

Ricunnoscu a qualità

Mi scusu senza penseri

Ma eiu quì, campu avà !

Dicenu sempre i grandi

« Quessu ùn hè a tradizione

Sè i versi ùn sò franchi

E canzone ùn sò canzone

S’aghju a televisione

Hè per pudella fideghjà

Chì s’aspettu u fucone

Possu sempre sunnià !

Dicenu sempre l’altri

« Tù ùn lu sai fà quessu

Un ai amparatu l’arti

Eppo mancu ùn t’hè permessu »

Ma ch’ellu ti sia cuncessu

St’impegnu per travaglià

Sè t’ùn mi vedi da listessu

Eu m’aghju da arripusà !

S’aghju alzatu a rima

Per parlà di certe cose

Hè perd ì chì cum’è prima

Ci ne sò ch’ùn sò ritrose

Mi facia una gioia

Di pudella palisà

Ma in fattu què m’annoia

E mi chjama à piantà !

Di stu mischju ch’aghju intesu

E chì sinteraghju torna

Eu ascoltu eppo mi pesu

Per dì chì ùn mi frastorna

Noi, di sti tempi d’oghje

Simu pronti à amparà

Ma cacciate ste pastoghje

Ci impedisce d’avanzà !

U SCODDU I Fossi 20137 Portivechju.

CASATA :…………………………………………NOMU :………………………

ADDRIZZU :………………………………………………………………………..

CODICI PUSTALI: _ _ _ _ _

C’est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

D’argent, où le soleil, de la montagne fière,

Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue

Et la nuque baignant dans

Cap'articulu pubblicatu in U Scoddu di maghju 2006 ( Numaru 10)


Inni ghjurnala,,à a radiu, à a televisiò,dapartuttu, l’affari impurtanti di u mesi di maghju hè u ghjornu di a festa di i mammi : Un sminticheti micca di cumprà un rigalu !

A festa di i mammi un saria piuttostu quidda

Marcu Ceccarelli
scrittu in u 1956
Publicatu in "U Scoddu" d'aprili di u 2009

Scrivendu issa puisia

Pà un ghjattu mi sò mossu,

Chì firmà mutu ùn possu

Pinsendu cù alligria,

A tutta issa niscentria

Chì si strascina adossu.

Eu ùn lu cunniscia

Ma socu statu cummossu,

Di pettu à issu culossu

Straquatu nantu à via,

Chì a paura facia

Da quantu era grossu.

In circa di cumpagnia

Saltava qualunqua fossu,

Ma da nimu era scossu

E mancu ùn si muvia,

Ùn contu una bugia

Paria senza un ossu.

Incù tanta simpatia

Scuzzulava u so dossu,

Ma d’un colpu aghju tossu

Chjappendu un allergia,

E avà issa malatia

Porta u nomu di Rossu.

U PASTORI BUNIFAZINCU

U PUETA ÙN MORI ... U PUETA SI NE VÀ

Hè partutu u pueta,

Nantu à strada fatata

Marchjendu à l’ispinsata

Versu un altra pianeta,

Ch’ogni ghjornu si disceta

In rima impruvisata.

Hè partutu u pueta

A sfrisginà novi mondi,

Alusinghendu i spondi

Di una tarra sicreta,

Duva la so voci cheta

Canta in chjam’ é rispondi.

Hè partutu u pueta

Lasciendu i so turmenti,

Pà ritruvà la so ghjenti

Nant’à nivuli di seta,

Duv’avali si mireta

Di dorma eternamenti.

U PASTORI BUNIFAZINCU

"In mimoria di u pueta Martinu Versini"

Scrivu senza cumpagnia

U versu d’issi filari,

Pinsendu cù nustalgia

A i mè rughjoni cari,

Duva campa l’armunia

Trà u celu é u mari.

In quissi lochi piacenti

A me menti vagabonda,

Cuntendu cù versi quenti

A gioia la più prufonda,

Di veda à u cilenti

U soli nantu à l’onda.

Eu scrivu cù dulcezza

Quissi preziosi filari,

Ma m’innonda a tristezza

cù i pienti più amari,

Chì quinci incù certezza

Ùn videraghju lu mari.

U tempu quì hè gattivu

E di mè ùn hà primura,

Chì di calori sì privu

In quissu locu d’altura,

Ancu avà ch’eu scrivu

Sò seccu da a cotrura.

Ben chì a musa sia lesta

Eppò pruvista di rimi,

Quinci tandu ùn si presta

À fà versetti sublimi,

Chì socu in a furesta

avvintu da alti cimi.

A dicu incù rancori

Sò prestu fatti li conti,

Chì saraghju tutti l’ori

Sarratu trà quissi monti,

Senza veda u chjarori

Di u dolci orizonti.

Cù u versu più straziatu

Avà a musa si lagna,

Chì ne socu stantaratu

Spapersu in a muntagna,

Cù solu a u mè latu

L’immensa furesta pagna.

Bramendu la mè cunfina

U mè ciarbeddu si stanca,

Dunqua stanciu a ruvina

Annantu à quissa panca,

Incù unica vicina

Quissa punta tutta bianca.

Quì compiu u mè lamentu

Chì aghju persu u laziu,

Malgradu sia cuntentu

Di travaddà in issu spaziu,

A mè mi manca u ventu

Di a bocca di bunifaziu.

U PASTORI BUNIFAZINCU

Tù chì ghjunghji puntuali

E t’affachi spinsiratu,

Da tutti sè aspittatu

Pà stancià u timpurali,

Risanà i nosci mali

E appacià u passatu.

Sè u sognu ideali

D’un avvena più sebiatu,

Senza odiu ne piccatu

Ma solu piacè é sciali,

Pà un novu nidicali

Di spiranza intricciatu.

Spalanca quì i to ali

Versu u celu bramatu,

Ogni mumentu spannatu

Da un eternu fanali,

D’amori tradiziunali

E rispettu incalcatu.

In i stondi inguernali

D’issu mondu infribbatu,

Purtaci à u to latu

Nantu u biancu ripali,

Duva ferma tali é quali

U solcu di l’antinnatu.

Manteni u naturali

E l’estru aggalabbatu,

Fà ch’ogni ziteddu natu

Cù l’altri sia uguali,

Sempri un corsu leali

A issu locu arradicatu.

U PASTORI BUNIFAZINCU

Quandu a fini di maghju

Ci annuncia l’istatina,

E chì u so dolci raghju

Appacia l’onda turchina,

Appruntemu u viaghju

Versu l’isula vicina.

A u cantu d’un aceddu

Postu nantu à so liccia,

Partimu da u caseddu

Amezu a pulvariccia,

Pà ritruvà u bateddu

E l’aria di a batticcia.

Marchjemu à passu francu

Varchendu a Camarata,

E cù a banda à fiancu

In a machja prufumata,

Miremu u Capu Biancu

E a piaghja disbittata.

Annantu l’antica sponda

Cinta da verdi cullini,

Piddemu in una stonda

Quissi primi picurini,

Sulchighjendu ogni onda

Pà dalli novi cunfini.

Ci fighja in pienu volu

L’aceddu à la sulana,

Sfrigendu u Capicciolu

Cù a so turri suprana,

Testimonia di u stolu

Di a Genuva luntana.

Imbalsama u marinu

In quissi lochi diletti,

Passendu u Confortinu

Maghjalonu é i Gavetti,

Trà Porraggia è Ratinu

Incù i so scoddi stretti.

Vidimu à manu dritta

Piantaredda eppò Piana,

Duva sempri hè aritta

Quissa muradda rumana,

Chi ci conta ben chì zitta

La so epica landana.

Falendu versu punenti

Ogni petra si palesa,

E Cavaddu splindurenti

Cù San Baïnzu appesa,

Fighjola à u cilenti

A calata di a Chiesa.

Ghjunghjimu à i Lavezzi

Pà a bocca Lazarina,

E i pecuri avvezzi

A quissa cara cunfina,

Godani middi dulcezzi

Trà l’arba é l’aria fina.

Hè cussì in qualchi ori

Purtemu ogni animali,

In quissu locu d’albori

E biddezza senz’uguali,

Chì chjamemu cù amori

I nosc’isuli pasciali.

U PASTORI BUNIFAZINCU

Spunta l'alba cù frastornu
Nant'u chjassu scunsulatu,
Sulchighjendu u dintornu
Cù u ramentu stampatu,
D'issu maladettu ghjornu
A l'eternu stantaratu.

D’ùn più veda lu tò visu
A noi tutti dispiaci,
Ma spunta u tò surrisu
Ogni ghjornu chi Diu faci,
Trà i raghji di paradisu
Duv'avà riposi in paci.

U PASTORI BUNIFAZINCU

" In mimoria di FRANCESCU CUCCHI "